Ainda Sobrevivendo

Minha Copacabana

2012-01-15T19:35:00.004-02:00

Esta ligeira crônica foi escrita para aula no curso de pós-graduação em Jornalismo Cultural na UERJ em 19/04/10. Fiz poucas alterações; as principais sendo o título (originalmente era "Copacabana vive") e uma menção a meus hábitos como fumante (em pausa desde 14 de outubro de 2011).

Copacabana nunca morrerá. Ela ostenta as marcas do tempo, como uma senhora de vida bem vivida, em que cores e cavidades do rosto e corpo denunciam um espírito que se recusa a ceder diante das adversidades. Para Rubem Braga, uma Atlântida tropical, um fantasioso museu aquático de tempos babilônios. Tempos?
Toda noite, vou à janela. Acendo um cigarro e me debruço no peitoril, a atmosfera de bicho inquieto me dominando suavemente como as ondas que arrebentam a poucos metros do prédio. Uma engrenagem de máquina não bem azeitada, mas funcional.
Nos prédios vizinhos, algumas luzes acesas servem de palco para siluetas insones, teatro de sombras! Além do mar; perto, carros de polícia, gatos fornicando, "Mengo!", fogos de artifício e músicas variadas enchem meus ouvidos. Cheiros de comida, lixo, queimado e adocicados xampus.
A mente caminha para mais longe. Sabe que, logo abaixo, nas ruas, a vida segue em todas as suas manifestações. Copacabana respira com o apetite de um rebelde.

Crime e pães

2011-11-05T12:59:00.002-02:00

Texto escrito para o evento "Clube da Leitura" no sebo Baratos da Ribeiro, em Copacabana. Visite o blog do "Clube da Leitura". É só clicar no nome.

Era uma fria, fria noite de outubro e o operário de fábrica Fyodor Kapek voltava para casa exausto. Havia esperado por mais de uma hora na fila para conseguir dois pães mofados e duas batatas. A rua Arbat estava sem luz devido a outra queda de energia e a neve castigava seus calcanhares e rosto.O ano era 1983 e o local, Moscou, a capital da União das Repúblicas Socialistas Soviéticas. A vida não estava sendo fácil para a outrora próspera potência mundial. Problemas sérios de infra-estrutura, desde a produção de alimentos ao declínio da indústria estatal, combinados com a crescente rebelião de grupos insurgentes, levavam o país ao colapso.
Não que Fyodor se importasse com isso. Tudo o que ele queria era publicar seus diários e se tornar um escritor famoso. Queria honrar a memória de seu pai, Nikita, que carregava consigo o livro de sua vida. Por alguma razão, o conteúdo da obra de seu progenitor estava em branco, mas Fyodor não via isso como sinal de fracasso, mas sim de uma abjeção completa pela arte. Seu pai nunca poderia ser um autor de uma história perfeita quando sua vida estava longe disso. Embora o filho não fosse tão radical, reconhecia que a rotina tinha seu próprios meios para sugar a vontade criativa.
No caso de Fyodor, isso se manifestava na forma de sua esposa, Whadia Ingratovich. Eles se casaram por amor, mas ficaram juntos para manter o apartamento luxuoso de duas salas médias e um quarto pequeno. Todas as noites, ele abria a garrafa de vodka com estramônio e permanecia horas em cima de seu caderno. Pela manhã, via o resultado de seus esforços em desenhos de genitálias e numa caricatura de Whadia morta em diversas maneiras. Ainda assim, mantinha a esperança de um dia escrever alguma coisa.
Nesta noite, a vida de Fyodor tomaria um novo rumo.
Após chegar em casa, cumprimentou a esposa. Whadia assistia a um show de variedades na televisão, "Revolucionário dia de trabalho do camarada Fausto", e respondeu mostrando o dedo do meio. Fyodor exibiu, triunfante, as compras.
- Só isso?
- Minha cerejeira, o rublo tá pela hora da morte! Do jeito que essa economia anda, só com uma reconstrução!
- Você sabe o que o Anatoli Nosecu traz para a casa, para aquela "dama do cachorrinho" que é a mulher dele? Quatro pães novos, incluindo um brioche, que nem existe ainda neste sistema planificado e nacionalista.
- Mas ele é um burocrata!
- Eu quero um brioche até amanhã ou a coisa vai ficar realmente vermelha pra você, camarada.
Pensou, mas não encontrou alternativas. Seu tio ganhava um bom dinheiro se prostituindo vestido de mulher, o que gerou o apelido jocoso "Tio Vanya". Será que seria este o seu fim, levar mais ainda atrás da cortina de ferro? Imaginou a si mesmo fantasiado de Anna Karenina quando lembrou do ponto dos travestis, a praça com o monumento a Boris Grushenko. Sabia que Anatoli passava por lá na volta do trabalho. Era um ponto deserto e as bonecas russas não poderiam dizer nada... Foi quando a virtude sumiu da alma de Fyodor. Ainda refletia sobre a moralidade do assassinato quando percebeu que apertava com força o pescoço de alguém.
O corpo caiu rápido na neve. Fyodor tinha acabado de tirar uma vida humana com suas mãos. Sua culpa exalava de seu interior e o sofrimento daquele ser viria a ser acumulado em si mesmo. Notou os belos pensamentos e concluiu: "Por Lênin, eu preciso escrever isso antes que me esqueça." Foi na busca desesperada por uma caneta que terminou preso. Sua mania de falar enquanto escrevia causou sua queda. Em particular, o trecho: "Acabei de matar Anatoli por um símbolo da cultura capitalista em formato de massa."
Condenado por homicídio e pelo brioche, esperava a data de sua execução em um frenesi literário. Ninguém o visitou, mas Fyodor não se importava. Finalmente, era senhor de seu destino. A morte daquele homem o desprendeu de seus pudores, libertando sua veia criativa. Escreveu suas memórias do subsolo, duas narrativas fantásticas sobre um jogador e o idiota, humilhados e ofendidos em noites brancas que encontram seus respectivos crime e castigo através de três irmãos e seu crocodilo.
Era o dia de seu fuzilamento. Apenas uma frase o separava do fim de sua obra. Aí, olhou para um estranho em sua cela. Surpreso, perguntou quem era. O visitante respondeu que era o diabo. Fyodor se assustou, mas o demônio o tranquilizou, informando que sempre gostava de conhecer novos inquilinos antes de mudarem para seu espaço. Como cortesia pela preferência, concedeu um desejo a Fyodor. "Quero a frase ideal para terminar este livro!" O diabo aceitou e disse que, no momento certo, antes de morrer, a frase perfeita, aquela com que seu pai sonhara para iniciar seu livro, surgiria. Antes de o diabo partir, perguntou como era o inferno. "É como estar de volta a União Soviética. E leve um saco de vômito que a viagem é horrível" e sumiu numa nuvem de enxofre.
Fyodor estava encostado no muro. Em suas mãos, uma caneta e um papel, seu último pedido. O pelotão estava posicionado. O comandante contava os segundos. A frase não surgia. "Vamos lá!", pedia o condenado. "Preparar", ordenou o militar. "Cadê a frase?", se desesperava Fyodor. Quando veio a ordem para "apontar", finalmente, a recompensa apareceu em sua mente: "Se o cara nasce mané, cresce mané, morre mané, mané!"
"Dá pra esperar só um minutin..."
"Fogo!"
Fyodor morreu instantaneamente, sem tempo de ver sua obra incompleta ser aproveitada como comida para porcos.

Um conto chinês

2011-09-16T11:47:00.003-03:00

Um conto chinês (Un cuento chino, 2011) é um caso que ilustra perfeitamente o quão incômodo pode ser o chamado meio-termo. Não tem nada de errado nesta simpática produção, exceto o fato de ser plenamente descartável. O espectador desejoso por uma distração de 90 minutos sairá satisfeito. No entanto, resta a sensação de que o potencial dessa história poderia ser maior se os realizadores tivessem mais ousadia. Alguns elementos, como o cuidado da produção de arte e a escalação do ator principal, intensificam um defeito cuja origem não está em seu resultado final, mas no que ele suscita a partir da utilização desses elementos.
A história de Um conto chinês é simples e direta. Um dono de uma loja de ferragens ranzinza e solitário, Roberto (Ricardo Darín), tem sua rotina balançada com o surgimento de dois visitantes. O primeiro, Jun (Ignacio Huang), um chinês perdido e sem conhecimento de espanhol que, por uma série de circunstâncias, é abrigado por Roberto. A segunda é uma paixão antiga, Mari (Muriel Santa Ana). Estes dois terão um papel importante em fazer com que o protagonista se abra para o mundo, a vida e o amor.
O fato de ter Ricardo Darín, um dos atores argentinos mais talentosos e reconhecidos internacionalmente, como protagonista, enfatiza uma antecipação por algo a mais que não surge. Darín está bem no papel e parece se divertir interpretando o rabugento Roberto. Fora esta "alegria de performance", não há nada no texto que distancie o personagem de um arquetípico Scrooge. Para usar um metáfora futebolística, a presença de Ricardo Darín é neste filme como Ronaldinho Gaúcho jogando em um time de pequena categoria e muita pompa. Evidente que ele fará um bom serviço, mas a percepção de desperdício é tremenda.
Os outros atores fazem um bom trabalho. Huang alterna entre o desespero e o servil enquanto Santa Ana é encantadora, cumprindo cada um, a sua maneira, a tarefa designada: atormentar o acomodado protagonista. No caso, um simboliza o elemento estranho, aquele fator inesperado que pode mudar sua existência como a tal vaca que cai do céu. Ele aponta para a impossibilidade de permanecer parado no tempo, com sua urgência e, principalmente, a barreira de comunicação. Ela é a esperança, a recompensa que pode o estar aguardando se for esperto o bastante para entender o significado do chinês. E, como elemento que serve como sinal de movimentação, a vaca holandesa.
Um conto chinês não é um filme ruim ou um desperdício de tempo. É um desperdício de talento e potencial narrativo. É uma história que foi contada sem arroubos de novidade, mas que, para seu crédito, é feita de forma competente. No entanto, às vezes, ser satisfatório não basta. É preciso ousadia para criar algo novo e não ser como um velho acomodado e repisa constantemente as mesmas manias. É a lição que Um conto chinês deveria ter aprendido com seu protagonista.

Escrito para o site "Almanaque Virtual" em 08/09/11

Qual é o livro que mais lhe marcou? Antônio Xerxenesky

2011-08-15T15:39:00.008-03:00

Esta é uma série em que faço uma pergunta a escritores e outros personagens da trama editorial. Se ainda não percebeu qual é, então, o que você quer que eu faça?

Na edição de hoje, o autor Antônio Xerxenesky. A entrevista foi feita em áudio e a transcrição preservou ao máximo a instantaneidade da fala.

Acho que foi "O arco íris da gravidade" do Thomas Pynchon, porque, a primeira vez que eu o li, eu não entendi quase nada. E eu tou relendo ele. Eu releio ele com uma frequência e continuo nunca entendendo tudo e acho que vou continuar relendo e nunca vou entender todas as mil coisas que tem ali, porque é meio um livro maior que o mundo. Marcou muito por isso, porque esse é um livro que tenta abranger todo o universo e fracassa. E meio que nada nesse fracasso.

DRR: O que fracassa nele?

Fracassa, porque qualquer livro com essa pretensão de totalidade, que, no caso, tenta dar conta da Segunda Guerra; enfim, do fim da Segunda Guerra Mundial; e ele tenta com mil linguagens diferentes. Tem linguagem de desenho animado, linguagem pastelão, tem linguagem científica, tem fórmulas matemáticas no meio. Ele tenta pegar o mundo de todos os pontos de vista diferentes para tentar atribuir algum sentido, mesmo sabendo que vai ser impossível, que, ainda assim, ele continua absurdo. Quanto mais investiga, mais absurdo aparece.

O Autor:

Antônio Xerxenesky nasceu em 1984. É escritor e co-fundador da Não Editora. Publicou a convenientemente esgotada coletânea de contos "Entre", a novela "Areia nos dentes" (Não Editora/ Rocco) e a uma nova reunião de pequenas histórias, "A página assombrada por fantasmas" (Rocco). Também pode ser lido nas antologias "Ficção de Polpa Vol. 1", "Ficção de Polpa Vol. 2", "Ficção de Polpa Vol. 3" e "24 letras por segundos", todos pela Não Editora. É um dos editores da revista virtual "Cadernos de não-ficção".

Links:
Em O Arco-íris da Gravidade, Thomas Pynchon compõe uma ousada "narrativa enciclopédica", com 400 personagens e tramas paralelas

Valeu, Vicente: um relato pessoal do evento "Homenagem ao querido Vicente"

2011-08-12T19:19:00.010-03:00

Ontem eu fui ao Empório.
Para aqueles que eventualmente desconheçam a Zona Sul carioca, trata-se de um bar em Ipanema. Reduto notório de jovens, turistas e criaturas da noite, é conhecido pelo som (rock n'roll) e como porto seguro para os boêmios de plantão (eu). Entre as diversas figuras que estiveram ou ainda surgem por lá, uma resumia em si toda a essência do local. Vicente. Por 22 anos, ele trabalhou como garçom do Empório e se tornou um "embaixador" do lugar. Ele era o Empório em qualidades e defeitos (Quem nunca recebeu seus "avisos" de que não pode entrar com lata de cerveja no estabelecimento ou que é proibido fumar dentro do bar?). Ele morreu na terça-feira, dia 09 de agosto de 2011. Dois dias depois, foi organizada uma homenagem a ele na sua "casa".
Uma amiga, Tábata, teve a ideia e a colocou na rede social. O que, nas palavras dela, seria um encontro entre poucos amigos se transformou numa convocação informal. Chegou a ponto de ela dar uma entrevista para "O Globo" e de receber reclamações de moradores, temendo a movimentação prometida. Deviam ter pensando ser uma espécie de versão carioca para as manifestações londrinas e chilenas, especulo. Pouco mais de 2.500 pessoas confirmaram presença. Duvido que vieram todos. Mas estava bem cheio. Dentro e fora do Empório e estendendo até o bar na outra ponta do quarteirão, o que tinha era gente vinda para a "Homenagem ao querido Vicente". Estacionados na esquina próxima ao bar, a Guarda Municipal tomou posição para acertar a passagem dos carros na rua lotada por pessoas que iam e vinham, cerveja numa mão e cigarro na outra.

Para uma ocasião marcada por uma égide trágica, foi bem descontraído. Lembrava o Empório como ficou marcado em nós: cheio, boa música e amigos aparecendo a cada instante. Era mais o Empório que gostamos de recordar do que aquele que realmente foi. Comentando com Tábata hoje, concordamos que Vicente teria aprovado. Até os reconhecidos pontos negativos estiveram presentes, como a quase total incapacidade de se mover dentro do lugar, a fila do banheiro e o preço do chopp. No entanto, me dando ao direito de ser piegas, senti falta do famoso grito de "Olha o chope!" sempre que Vicente saia do balcão para servir uma mesa. Foi aí que me bateu a certeza de que, como mencionou Bob Dylan numa canção, "Things have changed".
Conversando com alguns dos vários conhecidos em que esbarrei nesta noite, chegamos a conclusão de que o Empório tem duas fases na sua vida: aquela em que as pessoas vão para o Empório e a posterior, em que você aparece no lugar. Explico: a primeira é quando a ida ao estabelecimento é programada. Você combina com os amigos de se encontrar no Empório e a noite gira a partir daí. A segunda é quando, após os bares de rua fecharem, a busca por alternativas de lugares abertos termina por levar ao Empório. Quando você chega a esta fase, é porque não é mais adolescente. Quando começamos a ir ao bar, estávamos entrando na faculdade e não tínhamos maior preocupação do que o CR. Agora voltamos como seres lutando por um quinhão no latifúndio conhecido como mercado de trabalho, com contas e responsabilidades a galope. Definitivamente, não sou o garoto de 20 anos de 2003, ano que marca minha associação com o lugar.
Apesar de, nos últimos anos, somente aparecer de forma ocasional, ainda gosto de lá. Entre porres, tocos e infinitas saideiras, o Empório me parecia um porto seguro justamente por sua atmosfera familiar. E atribuo a isso à presença do Vicente. Até no visual, ele parecia ser o único de nós não afetado pelo tempo. Mantinha a mesma barba generosa e atitude. Gostava de programas culturais e música rock. Sei do primeiro por relatos e experiência. Toda vez que o via, conversávamos sobre filmes, ainda mais depois que me tornei crítico de cinema. Em seguida, pegava com ele um chopp e ia fumar no lado de fora. Quanto ao segundo, há uma gravação no Youtube de um show do Gogol Bordello, em que Eugene Hütz faz um cover de "I wanna be your dog" do Iggy Pop. A participação de Vicente é pequena, porém emblemática.
Como ícone de um passado recente, o falecimento de Vicente deixa uma sensação amarga. Se não para o mundo, sua morte, para mim, separa de forma explícita quem eu fui e o que sou agora. As coisas mudaram. Faço, então, minha despedida usual, quando deixava o copo vazio no balcão e encerrava o dia.
"Valeu, Vicente."

Links:
Eugene Hütz canta "I wanna be your dog"

Morre Vicente, garçom-ícone da cena alternativa carioca, e frequentadores programam homenagem

Foto do evento "Homenagem ao querido Vicente" tirada por... mim.

Clube da Leitura: Peito

2011-08-01T12:19:00.006-03:00

Texto escrito para o evento "Clube da Leitura" no sebo Baratos da Ribeiro, em Copacabana (19/07/11). Visite o blog do "Clube da Leitura". É só clicar no nome.

Tentava pensar em uma ideia para o desafio do dia seguinte: escrever um conto inspirado em uma crônica lida há duas semanas. O mote era uma relato breve em que um acadêmico paulistano comparava o movimento politicamente correto com a transformação do protagonista de “A metamorfose” em um inseto. No caso, como a opção por aceitar passivamente as circunstâncias e nada fazer a respeito pode ser visto por algumas pessoas como uma espécie de felicidade. Ou seja, ignorar o estranho e escolher uma adaptação hipócrita seria a melhor maneira de adequação à sociedade.

Estava num ônibus. Voltava para casa após um longo dia de trabalho. Queria tomar um banho quente e fechar a segunda-feira. A linha era o 308, anteriormente conhecido como 175. Por que mudaram o número, eu não sei, pois o trajeto continuava o mesmo. O que também permanecia era o característico fedor de cecê impregnado pelo veículo como uma lembrança de como as pessoas preferem se manter quietas perante o absurdo a assumir uma postura controvertida e solitária. Puxa, que cheiro terrível; não podia ser o único incomodado.

Entre o cansaço e o odor, nada me vinha à mente. Nada, além das preocupações habituais com desemprego, contas atrasadas e indecisão geral quanto à vida. Então, elas entraram.

Duas garotas, provavelmente retornando ao lar após um dia de trabalho. Poderiam ser estagiárias de uma firma na Barra, quem sabe? Sabia que eram de estatura mediana e muito magras. Jovens, sem dúvidas. Bonitas, num jeito peculiar, também. Achava graça em notar como suas cabeças pareciam grandes demais para aqueles corpos miúdos. Ainda assim, seus rostos cansados e oleosos mostravam uma beleza tímida e nova, típica da garota que lhe conquista com um sorriso e um jeito agradável de ser. Foi aí que percebi outra coisa.
Como todo homem solteiro, olhar de forma discreta não é um crime. Eu olho, tu olhas, ele/ela olha, nós olhamos, eles olham (ninguém mais usa a segunda pessoa do plural “vós”). E o que olhei era que uma delas não tinha bunda. Era realmente sem curvas o trecho de trás da calça abaixo da cintura. Levantei meus olhos e notei que seu decote tampouco era generoso e o de sua amiga também. Ambos eram desprovidos de quaisquer contornos entre o plexo e o pescoço. Logo, não era um vestígio rotineiro de luxúria que conduzia meus pensamentos, mas como as mulheres que haviam feito parte de minha vida se relacionavam com seus corpos.

Independentemente do tipo de relação, todas sempre mencionam um defeito que enxergavam como aberrante. Em geral, esses “erros de nascimento” se concentravam nas partes extremas dos terços que dividem o corpo: pés, bunda e seios. Uma mencionava que tinha o segundo dedo pé muito comprido em relação aos outros e outras que calçavam tamanhos que seriam mais apropriados para um homem. Quanto à parte traseira, surpreendentemente só conseguia me lembrar de uma única queixa: não ter parte traseira substancial. Se o adjetivo deveria ser entendido como algo que mostrasse curvas ou “bumbum de passista”, me falha o entendimento.

Já os seios eram a área mais crítica. As reclamações variavam: muito pequenos, muito grandes, tamanhos desiguais, caídos, … Elas estavam convencidas de que um homem não poderia deixar de olhar para esses defeitos de maneira imediata. Talvez seja minha ingenuidade, mas realmente nunca prestei atenção em nada disso até elas me chamarem a atenção. E, mesmo assim, eu não dava a mínima. Uma ex-namorada perguntava se deveria fazer uma operação plástica. Quando me lembro, acredito que ela esperava que reafirmasse suas suspeitas e abençoasse o sagrado bisturi. Seu olhar questionava minha sinceridade. Assim, repetia a pergunta mais de vez, me encarando na esperança de notar qualquer alteração. Tudo o que queria dizer era que não me apaixonei por uma parte de seu corpo. Quem gosta de pedaços de carne é açougueiro. Desejava que vissem que achar uma pessoa linda não se tratava de imagens, mas de uma experiência sensorial. É preciso tocar algo além da pele.

Embora divague, o ponto que gostaria que ficasse claro é: Homens não se importam tanto como uma mulher aparenta se estão envolvidos emocionalmente. Parece mentira, mas não é. Toda conversa que tenho a respeito de mulheres, após passarmos do cumprimento “é gostosa”, falamos sobre fatores alheios ao visual, como: ela é legal? o que fazem juntos? ela gosta disso, não gosta daquilo? Pelo menos, é assim nos papos em que participei. Há possibilidade de estar sendo ingênuo, mas se elas percebessem que estar com alguém em que podemos nos sentir à vontade, nos sentir com alguém que nos compreende, é o que os homens querem, haveria menos neurose sobre um aspecto que considero trivial. Se homens começam perseguindo a carne, eles ficam pela segurança. Logo, é mais importante ter peito que ser peituda.

Posso soar hipócrita defendendo uma questão mais espiritual que física quando foi justamente a última que me levou a estas reflexões e lembranças. Mas o fato é que isso seria o melhor que conseguiria. Como abordar alguém que você não conhece num ônibus? Não é como num pátio de escola na primeira série quando éramos crianças e tudo surgia sem uma névoa de segundas intenções e desconfianças mútuas. Se pudesse ter uma chance num terreno neutro, como uma celebração, poderia introduzir um assunto. Enquanto isso não ocorre, queria que soubessem o quão bonitas são e que nada ou ninguém poderia tirar isso delas, exceto elas mesmas.

Afinal, o que os homens querem não é um buraco, nem uma paixão alucinada. Tudo isso é bom, não entenda errado. Mas, ao final das contas, o que todos querem é encostar a cabeça no ombro de uma pessoa querida após um dia cansativa e ouvir aquilo que nos mantém seguindo em frente: “Meu amor, eu acredito em você.” Pois estas palavras provam que ainda teremos fôlego para lutar contra a passividade que nos transforma em insetos, seres indiferentes sem motivação para valer sua identidade. O que nos evita de sermos baratas felizes e morrer é o fato de que há alguém ao seu lado e para manter essa pessoa, você precisa ter peito.

Obs: A imagem foi colhida por Ágata Sousa no site PostSecret.

Um debate brasileiro

2011-07-30T19:53:00.006-03:00

Você vai se lembrar de mim na semana que vem?

Este texto não pretende discutir os méritos ou a ausência dos mesmos no longa-metragem "A serbian film - terror sem limites". Tampouco é minha intenção questionar se a controvérsia envolvendo sua exibição em território brasileiro seria um caso de censura. Há textos muito bons tratando desses temas e aconselho a leitura. Abaixo, o leitor poderá encontrar os links daqueles que achei mais intrigantes até esta tarde de sábado.
O que me interessa aqui é um elemento indireto na discussão toda. A necessidade de discutir os direitos e deveres da democracia de forma constante. Por que apenas quando um caso desses surge relembramos de nossos direitos? É como se a democracia fosse o ar que respiramos: algo presente, mas que ninguém pensa a respeito. No entanto, quando ficamos sufocados, a necessidade por fôlego retorna. A democracia para alguns parece adquirir uma conotação similar. Só invocamos seu santo nome quando sentimos sua falta. Não discutimos com constância o sistema de governo que foi inexistente por duas décadas e objeto de uma votação nos anos 90 em nosso país. Queremos nossos direitos, mas quase nunca nos damos conta de nossos deveres.
Antes da polêmica da semana passada, um jornal de renome foi proibido de publicar reportagens sobre uma investigação envolvendo um determinado político. Isso foi em 2009. Se me lembro corretamente, houve protestos de diversos membros da fatia intelectual/cultural do país. O site da publicação, inclusive, expunha um banner que servia de faixa de luto com o dizeres "X dias de censura". No momento, me falha a memória que desfecho teve essa história, se é houve algum.
Fatos como esses ocorrem com frequência em nossa nação. O fato é que quando uma proibição é sustentada pela Justiça, essa cumpre um direito de todo cidadão, seja ele um indivíduo ou grupo: aquele que se sentir ofendido por uma insinuação ou campanha pode levar sua queixa ao tribunal e ter seu pedido julgado. Se for procedente, será atendido. Outros julgamentos serão feitos para determinar a validade da decisão. Esse é um princípio e direito democrático. E, nosso dever como cidadãos, aqueles que elegem os funcionários públicos que determinarão os juízes responsáveis por este tipo de decisão acima, é aceitar o verídico caso não caiba mais recurso. Vamos nos lembrar sempre que nós somos parte da corrente dentro deste organismo. Protestos são benvindos e necessários. Entretanto, de pouco adiantam se não nos damos ao trabalho de supervisionar o trabalho de quem votamos até que algo que nos desagrade aconteça.
Temos o direito de nos queixar e exigir na Justiça o que acreditamos ser correto. Por outro lado, um pedido vindo de um partido político e seu cacique é julgado com os mesmos critérios disponibilizados a um indivíduo anônimo? Por mais absurdo que um argumento possa soar, ele merece ser ouvido? São perguntas importantes e negligenciadas. A meu ver, se for justo, deve ser acatado. Caso contrário, combatido. Os tribunais tomam estas decisões. No entanto, sem querer entrar nas particularidades presentes na formulações das sentenças, podemos nos ater um fator simples. Juízes são humanos. Seres humanos erram. Se estes homens e mulheres que foram colocados para fazer cumprir as leis dentro da comunidade cometerem um ato considerado em desacordo com sua posição, a sociedade deve manifestar sua insatisfação. Mas isto não se resolverá com uma solitária reunião em frente a um cinema ou colunas para encher as páginas de publicação impressas ou virtuais da semana. É um processo contínuo. Se você realmente acredita no que defende, precisa ter isso em mente. Só assim sua ideia será ouvida e não largada em meio a todos os gritos do dia. Se você se queixa durante a semana que o filme foi censurado, mas, logo em seguida, está discutindo com igual interesse sobre a última indiscrição de uma celebridade, tem algo errado.
A democracia em nosso país é um bem pelo qual pessoas morreram. Não é melodrama da novela, é verdade. Há pouco mais de 30 anos, brasileiros lutaram de todas as formas possíveis para garantir os direitos que usufruímos agora. Alguns partiram para o exílio, outros desta para melhor. Na época, o inimigo tinha uma face. Hoje, especialmente para as gerações que cresceram no luxo de não ter vivido esta época e passado por estas escolhas, o sentido de esforço contínuo parece ter se perdido. Pior: a indiferença com o que acontece ao seu redor, exceto quando lhe afeta diretamente, se torna a regra. É estranho.
O resumo é que não adianta reclamar que a merda fede depois que está feita. O tipo de comportamento exibido nos fóruns de redes sociais e em mesas de bares durante os 5 dias que durou a discussão deve ser uma constante, não a controvérsia da semana. Mais do que isso até: precisa sair do terreno das ideias e começar a gerar ações. Democracia é composto por direitos e deveres. Em iguais proporções.

Links:
http://cinema.cineclick.uol.com.br/noticia/carregar/titulo/censurado-no-rio-a-serbian-film-e-temporariamente-suspenso-no-resto-do-pais/id/31181/

http://en.wikipedia.org/wiki/A_Serbian_Film

http://www1.folha.uol.com.br/ilustrada/951320-veto-a-serbian-film-no-rio-revela-conflito-juridico.shtml

http://oglobo.globo.com/cultura/mat/2011/07/26/suspenso-pela-justica-do-rio-filme-com-cenas-de-violencia-explicita-vira-hit-na-web-gera-debate-sobre-censura-924981409.asp

http://g1.globo.com/platb/maquinadeescrever/2011/07/26/um-filme-degradante-e-uma-falsa-polemica/

http://quadrisonico.wordpress.com/2011/07/29/a-serbian-film-censurado-no-brasil-todo/

http://oglobo.globo.com/opiniao/mat/2011/07/27/andre-miranda-924989187.asp

http://cinema.uol.com.br/ultnot/2011/07/22/bem-dirigido-filme-vetado-no-em-festival-no-rio-de-janeiro-e-calculado-para-causar-polemica.jhtm

http://oglobo.globo.com/blogs/prosa/posts/2011/07/30/arte-democracia-a-censura-a-serbian-film-395352.asp

Série "Idalinas": Boneca de Porcelana

2011-07-30T12:10:00.003-03:00

No lugar onde duas jovens cúmplices se sentavam, restaram mudas bonecas de porcelana posicionadas pelo tempo.

Imagem: "Chop Suey" - Edward Hopper
Texto: Daniel Russell Ribas

Crônica de uma morte cantada

2011-07-23T16:24:00.003-03:00

"I cheated myself
Like I knew I would
I told you I was trouble
You know that I'm no good"

"You know I'm no good" - Amy Winehouse

Um dos maiores sucessos da cantora Amy Winehouse é "You know I'm no good", cujo refrão que ganhou um conotação macabra hoje. Neste sábado, a jovem considerada uma das grandes revelações musicais da década passada, foi encontrada morta. Como nos casos de outros ícones como Jim Morrison, Jimi Hendrix, Kurt Cobain e Janis Joplin, se trata de uma artista talentosa cuja decadência física/psicológica/espiritual atingiu seu ápice aos 27 anos.
A expectativa por seus shows ou novas canções era quase tão grande quanto qual seria a nova merda que faria. Onde ela cairia bêbada desta vez? Que show ela cancelaria por não estar em condições de subir ao palco? Quando ela entraria na reabilitação pela enésima vez? Nós alimentamos o mito da celebridade autodestrutiva. Chamamos de "atitude". Quando ela cobra seu preço, lamentamos a perda. Ainda assim, aplaudimos enquanto assistíamos ao inevitável.
Lembro-me que de conversar com amigos quando ela fez a controversa apresentação no Rio de Janeiro. Um dos comentários mais comuns era o fato de ela viver um estilo de vida extremo e não esconder de ninguém. Numa hipocrisia disfarçada de elogio, Amy Winehouse era praticamente nosso bode expiatório. Ela não era apenas uma pessoa de talento e carisma. Era alguém que vivia por nós as fantasias da existência de celebridade, aquela que poderia agir sem limites e não ser cobrada por isso.
O mito em torno de Amy Winehouse só tende a solidificar no decorrer dos anos. Não apenas por conta do pontos abordados por acima, mas por uma trivia mórbida: em mais de uma ocasião, ela cantou a própria morte. Além do trecho de "You know I'm no good", podemos encontrar outros exemplos nos hits "Back to black" e "Rehab". Numa, ela canta sobre morrer cem vezes e de ser uma pequena moeda rolando dentro de um cano que seria a vida. E, claro, o famoso refrão de "Rehab". Posso ser acusado de tirar as palavras do contexto, mas não acho que seja o caso. Ela cantou e viveu o desespero de uma existência com prazo de validade estipulado. Cantamos de volta, acendendo e balançando celulares.
Alguns podem argumentar que ela se matou. Outros que nós a matamos, ao incentivar a figura pública no lugar da artista. Nunca é tão simples. Há mais fatores que jamais saberemos. Entretanto, não deixa de me espantar a expectativa que havia em torno de sua morte. Acredito que todos podemos nos lembrar de uma conversa ou manchete em que a decadência de seu estado de saúde era motivo de comentários no sentido "até quando vai durar?"
Quando comecei a procurar informações a respeito do ocorrido, esbarrei no site com sugestivo nome de "When will Amy Winehouse die". Nele, os internautas apostavam quando ela bateria as botas. É provavelmente uma das iniciativas de maior mau gosto e condenáveis que tomei conhecimento recentemente. Porque a questão não é quando a drogada famosa vai finalmente se foder, mas quando uma jovem irá morrer/se matar. É assustador perceber que havia uma expectativa maior pela morte que pela recuperação. Mesmo seus fãs não acreditavam que isso fosse possível. Por que ela morreu? Duvido que alguém saiba ao final. O fato é que a novela acabou. Por que não estamos satisfeitos?
Há pouco menos de 20 anos, Kurt Cobain, um artista com estilo de vida e angst existencial similares, se suicidou. Jim Morrison, mesma coisa, duas décadas antes do vocalista do Nirvana. Agora, Amy Winehouse. A diferença está no estilo musical de cada um. O fato é que, num período de tempo aproximado, surgirá alguém que será sacrificado em nome de algo que não é arte. Alguém que será a manifestação carnal de nossas angústias e aspirações. E, por isso, terá um final breve.
Não a conheci, sequer estive presente durante sua performance na minha cidade. Não me lamento por nenhum dos dois. Acho simplesmente triste, porque desperdício me irrita. Por mais que não seja um fã, ela tinha uma voz e coisas a dizer. Suas letras são simples, diretas e honestas. Sua presença era forte mesmo em imagens gravadas. Poderia ter seguido uma carreira como dos grandes nomes de R&B e soul. Morre a diva, fica a lenda.
Não digo que o público matou Amy Winehouse. Apenas que não a ajudou.

Papai Noel Rosa

2010-12-25T12:47:00.008-02:00

Este texto foi escrito originalmente num bar no Humaitá no dia 22 de dezembro de 2010 para o CEP 20000, cujo tema foi o centenário de Noel Rosa.

Um grande amor tem sempre um triste fim. Com Papai Noel Rosa aconteceu assim. Distribuindo presentes, conheceu esta mulata fuzarqueira; um artigo raro! Foram para o samba, deram rasteira e passaram a noite inteira em claro.
Ano após ano, quando retornava à Vila, suspirava. A estrela da manhã que, quando brilhava na amplidão, o faz lembrar a saudade que guardava no coração. Confessava seu caso de amor para os companheiros, longe da Mamãe Noel Rosa!
O amor cresceu e Papai Noel Rosa só pensava na mulata fuzarqueira. Ela Julieta, ele Romeu. Todo ano, ela perguntava: "Quando vem?" Ele respondia: "Tem amo também." Como se ela fosse mais uma das crianças insistentes, seguia: "Espera mais um ano que eu vou ver. Vou ver o que posso fazer. Não posso resolver nesse momento..."
- Pra quem escreve? - desconfiava Mamãe Noel Rosa.
- Para um cliente que pediu uma viola na última entrega, mas não recebeu, pois não achei o requerimento! - e, suado, completava: (Espera, espera, espera).
Finalmente, numa véspera de Natal, enquanto escolhia com que roupa iria mais tarde para um samba a qual tinha sido convidado, a mulata partiu seu coração. Ele queria discutir, mas ela não queria discussão.
- Da discussão, sai a razão! - argumentou.
- Mas às vezes sai pancada - afirmou decidida.
- A questão é complicada. Quero ver discussão! - implorou.
Mas a mulata já tinha embarcado em outra canoa e andava com um tipo à toa.
Arrasado, pediu para o duende de sua roda realizar as entregas e foi afogar as mágoas no termas. Ficou bêbado e choroso.
- A mulher faz o que quer. Cada qual que cave o seu. Pois o homem já nasceu dando a costela à mulher! - e caía no pranto.
No meio da rua, agarrado à garrafa, o duende o encontrou. Ofereceu o ombro amigo ao colega caído e perguntou:
- Por que bebes tanto assim, rapaz?
- É a mulata...
- Chega, já é demais! Se é por causa de mulher, é bom parar. Porque nenhuma delas sabe amar. Sei que tens em tua vida um enorme sofrimento, mas não penses que a bebida seja medicamento!
Voltaram para a Vila e lá estava Mamãe Noel Rosa. Sentiu o cheiro do esposo e recuou do porre com nojo. Pobre Papai Noel Rosa mal conseguiu articular a defesa:
- Mu... mu... mulher, em mim fi... fizeste um estrago. Eu de nervoso, esto... tou fi... ficando gago!
Apesar de enfurecida, ela o perdoou:
- Por esta vez passa. Por esta vez passa! Mas não volte à minha casa assim cheirando à cachaça!
Quando chegou dezembro de novo, há quase um ano não ia visitá-la no barracão da Penha. Viu o nome da mulata fuzarqueira na lista de boazudas e declarou:
- Nega, nega. Já te dei de tudo. Agora chega!
Papai Noel Rosa, então, partiu, carregando os presentes e a saudade de quem vive sem afago!

Crédito a quem merece: a imagem que ilustra o texto foi retirada do post O centenário de Noel Rosa no site Nada a ver (www.nadaver.com)

Eu estava certo! 1

2010-01-14T02:26:00.005-02:00

Vejam só: http://www.omelete.com.br/cine/100024531/Collor__Sarney__Tancredo_e_Janio_terao_suas_historias_contadas_nas_telas.aspx

Em dezembro, eu disse que isso acontecer! Sei ou não sei captar tendências? Pois é. Para finalizar: Política é a maior diversão (ou, como diria o baiano, "Ou não.")

É só clicar no título do post e, em seguida, no link do texto. Aí, como diria: 2 + 2 =...

A mão vermelha da destruição

2010-01-10T15:08:00.005-02:00

A partir desta música, eu conheci Nick Cave and The Bad Seeds. Foi no cinema do Rio Sul, numa sessão de "Hellboy". Na sequência em que a canção aparece, é a primeira vez que vemos o Bureau de Pesquisas e Defesa Paranormal prestes a entrar em ação. A sensação que me apossou foi incrível. Senti-me como um dos caras, um ser capaz de tudo! Uma prova de como Del Toro é um ótimo manipulador de emoções. Toda vez que revejo o primeiro longa-metragem, esta memória emotiva retorna. É minha droga favorita para esquecer a mediocridade em que me transformei. Enfim, autopiedade à parte, o clip espera:

Atriz Natalie Portman revela medo de sites pornôs

2010-01-09T23:05:00.004-02:00

Notícia na seção de Informática da Folha Online:

"A atriz Natalie Portman, 28, afirmou que evita protagonizar cenas de sexo na sua carreira em Hollywood porque ela não quer acabar "como uma cena editada em um site pornô". "

Realmente...

Como o ditado confirma: Quem tem..., tem medo.

Reflexão

2010-01-04T21:32:00.004-02:00

Filósofos alemães nunca escutaram sambas antigos ou viram "Dorminhoco".

Como a música de encerramento de "A Vida de Brian" e Landsberg diriam: "Eu escolho ser feliz." Mesmo numa segunda-feira.

Aforismo 2

2010-01-03T16:38:00.004-02:00

... um super homem, além do bem e do mal, que não viverá doutrinada por noções de moral e sociedade. Enfim, um ser livre! Um Homem de... bigode!

Nietzche

Esse cara sabia do que estava falando!

Bigode

2010-01-03T16:31:00.003-02:00

Bom, o tempo urge e o dever surge. Logo, lhes apresento um clip sobre uma facção renegada da tribo dos que insistem em manter pelos faciais. Obrigado.

Depois de um ano com Brad Pitt, George Clooney e até o Fábio Assunção, será que volta à moda?...

Hum... talvez não.

Diálogo sem vontade, mas alguma representação

2010-01-02T22:09:00.002-02:00

Homem e um funcionário de bombonière no caixa. O caixa, aparentemente, aproveitou demais a passagem de ano.

HOMEM
Me vê uma água com gás, por favor?

FUNCIONÁRIO
A água sem gás não tá gelada e a com gás também...

HOMEM
Então, você tá dizendo que não tem nenhuma água gelada. É isso?

FUNCIONÁRIO
Dá para colocar gelo num copo...

HOMEM
Ah... não, obrigado.

Homem sai. Posteriormente, ele atribuiria sua postura impaciente a aborrecimentos pessoais e à leitura inicial de "O mundo como vontade e como representação". Acho que Schopenhauer poderia analisar esta situação como a indefinição do sujeito perante a um objeto ao qual este não dá a mínima. Ou o Homem poderia ter oferecido uma aspirina ao Funcionário. Se houver um Deus, só ele saberá...

Aforismo 1

2010-01-01T22:18:00.006-02:00

Ano novo, mesma merda.

Schopenhauer

Você sabe que é 1 de janeiro quando...

2010-01-01T20:44:00.006-02:00

"direto do túnel do tempo..."

... as ruas fedem a urina e as roupas a vômito.

... você percebe que seus sapatos, inexplicavelmente, estão cheios de areia.

... a praia parece ter sido vítima de um desastre ambiental que faria os conferencistas de Copenhagen repensar sua decisão.

... as ruas estão vazias, pois a maioria está dormindo e/ou de ressaca.

... tudo a seu redor se move a 1/4 da velocidade normal.

... ninguém ainda gritou "Mengo".

... você ainda escuta fogos de artifício, embora possa ser uma alucinação auditiva induzida pelo álcool.

... você acorda se sentindo Henry Chinaski. (Leia Bukowski)

... você percebe que seu corpo está cheio de machucados e vermelhos, mas não se lembra como os obteve.

... você jura nunca mais misturar bebidas.

... você se pergunta se realmente fumou quatro maços de cigarro inteiros em uma noite.

... você reza para todos tenham ficado bêbados demais para se lembrar das atrocidades que cometeu na festa.

... você percebe que estava bêbado demais para se lembrar das atrocidades que cometeu na festa.

... você fica no piloto automático, versão paraguaia.

... você quer ir na farmácia, mas, de alguma forma, o peso da sua cabeça não deixa que o resto de seu corpo se movimente.

... você tenta fazer piadas inteligentes e sofisticadas sobre a passagem do ano, mas a ressaca é tamanha que prefere adiar ser esperto até o dia 2.

Isso foi tão 2009...

2009-12-31T20:01:00.003-02:00

Este blog se despede com a promessa de voltar a ser atualizado em 2010. Ano novo, com novidades medianas e grandes "mais do mesmo". Então, feliz ano novo e aproveitem! Afinal, a ressaca dura 364 dias. Assim, eu e 2009 dizemos: "Fomos!"

Mais do mesmo, ligeiramente diferente

2009-12-12T21:01:00.002-02:00

Pois é, a sessão "Chutando cachorro morto" segue firme e forte. Agora, com uma outra versão do mesmo clip de ontem, estrelado pelos atores Zooey Deschanel e Joseph Gordon-Levitt. O diretor é Marc Webb, o mesmo de "500 dias com ela", em que o casal estrelou.

Para não dizer que nada postei...

2009-12-11T23:53:00.002-02:00

... digo que preciso me programar com mais antecedência.

Um clip, como presente de consolação. A garota é a atriz Zooey Deschanel, encarnando de vez sua personagem em "500 dias com ela" ou "A história de qualquer cara que já levou um passa fora"

Salve-se quem puder 1

2009-12-09T21:37:00.009-02:00

A Conferência de Copenhague está indo... Para algum lugar, mas está indo. Apesar de prognósticos mais desastrosos que o filme "2012" (entenda como quiser) e do super-herói midiático Barack Obama, a reunião dos países ricos e influentes (Brasil como emergente, também conhecido como "quase-quase") parece que terá o mesmo melancólico final que o encontro em Kyoto. Considerando o fator de um aumento muito próvavel de 2o. C na temperatura para as próximas décadas, era esperado um atitude um pouco mais pró-ativa e menos especulativa. Para quem mora no Rio de Janeiro, então, resta uma revolta digna da torcida alvi-verde. Então, já que, aparentemente, o Protocolo de Kyoto não sofrerá alterações suficientes para adiarmos o desastre por mais alguns aninhos, alguém precisa tomar uma atitude. Alguém como um jornalista freelancer de 26 anos, que ainda mora com os pais e tem problemas de coluna. Alguém como... EU!

Então, aqui, lhes ofereço, minhas sugestões para enfrentar o aquecimento global de cabeça erguida (para o suor não cair nos seus olhos):

- A Floresta Amazônica e outras matas sofrem há anos com o desmatamento. Um dos principais motivos seria para a plantação de pasto para o gado. Então, quando vamos comer uma bela picanha, estamos, indiretamente, comendo nossa biodiversidade e esperança de que o sol não nos derreta de uma vez por todas! Como poderemos passar vergonha na churrascaria como toda essa culpa? Além do mais, os gases que as vacas soltam, tanto pela boca quanto pelo... bem, você sabe, são elementos que contribuem no acumulo na atmosfera. (acho que se chama gás butano...) O que fazer? Simples! É só seguir três etapas:

Primeiro: eliminação de gases.

Coloque uma rola bem no... você-sabe-o-que da vaca e do boi. Isso deve garantir uns 50% a menos de carbono na nossa sobrecarregada atmosfera. Mas eles ainda vão ficar com a boca aberta... Máscaras! Coloque uma máscara de oxigênio em cada animal (uma máscara como aquela de pilotos de aviões de guerra nos anos 40) e pronto.

Segundo: nossa fauna e flora. Sem flora, não há fauna. E sem fauna, não há animais que podemos matar para comer. No entanto, o gado precisa de pasto, que precisa de terreno onde a flora convenientemente se encontra, para crescer. A solução está nos filmes. Se lembra de "Matrix", quando as máquinas cultivavam humanos para sugar a energia de seus corpos? Isso mesmo. No lugar de queimadas que levam tempo (afinal, o suborno para os funcionários de fronteira de certos governamentais não são feitos da noite para o dia. Isso é a queima de arquivos!),

vamos colocar o gado do mundo inteiro em coma,

alimentá-los através de máquinas (mas vamos evitar o método foie gras, que é crueldade até para mim) e, assim, comermos um belo churrasco sem risco de aumentar a pegada ambiental. E o melhor de tudo é que a carne virá tenra, pois vaca em coma, que eu saiba, não desenvolve músculo!

- Infelizmente, os fenômenos climáticos repercutirão de maneira brutal na vida de algumas pessoas. Fala-se desde fluxões migratórios como, por exemplo, em algumas regiões da África. Também há a possibilidade de o aumento no volume de água no mar, devido ao derretimento da calotas, provocar inundações e ameaçar cidades costeiras (seria uma boa desculpa para finalmente me mudar para São Paulo...). Verdade ou ficção? O tempo dirá. Mas isso não é justificativa para não fazer nada. Logo, como resolvermos dois grandes problemas numa só cajadada? Simples:

Uma enorme redoma de vidro envolvendo as metrópoles!

África Central... Eu lá quero saber de África?!? Eles e outros desfavorecidos no hierarquia global que se lixem! Com as redomas, auxiliadas por um sistema de ventilação, as grandes cidades que tiveram a infelicidade de serem portuárias poderão resistir ao avanço de pragas pré-programadas: os mares e os migrantes! Quem sabe eles até não criem uma comunidade aquática, como em "Waterworld"? Afinal, a limitação de recursos geralmente traz à tona a criatividade do homem.

- O Japão e os EUA são considerados os maiores consumidores do planeta. Também são os grandes desperdiçadores. A quantidade de produtos descartados pelo simples fato de terem 5 anos de uso (uma idade ainda mais cruel do que a canina) é surpreendente e não ajuda o planeta a dar conta corretamente do processo de decomposição. Por outro lado, Japão e EUA são as economias que desfilam no abre-alas. São países ricos, admirados e em que todos vivem em lugares melhores que o meu mesmo sem grana. Na quarta temporada de "Desesperate Housewives", um cego e uma dondoca inútil viviam numa casa de dois andares confortavelmente.... Bom, podemos criticá-los, mas, para estarem indo tão bem na fita, talvez eles estejam fazendo algo certo. Então, vamos seguir seu exemplo!

Vamos jogar esta porcaria de planeta no lixo!

Já está velho... Já tem bilhões de anos de uso, o que deve equivaler a um celular de 7 anos! Além do mais, encontraram água em Marte. Vamos enviar engenheiros da Coca-Cola, colocar todos em naves e é isso! Foda-se a Terra! Que nem em "Wall-e"!

O cinema não é apenas a maior diversão, mas a verdadeira solução! - Roland Emmerich

Joe Strummer estava certo!

Now get this! London's calling...

Quer saber de onde o autor tira inspiração para estas sábias observações? Leia aqui

Um pedido de desculpas

2009-12-08T23:30:00.003-02:00

A eficácia da proposta deste humilde espaço depende da disciplina de seu criador. Logo, resta uma retratação por um vão que nunca será recuperado. Segunda-feira não será restaurada, a não ser que eu descubra um jeito de enganar o blogspot. Por outro, o filósofo da segunda metade do século XX Garfield dizia: "Odeio segundas-feiras." Assim, devemos esquecer o que ocorreu, por conta de uma data infeliz. Por mais tentador que seja, ainda não. Ofereço a cara à tapa (não literalmente) e peço desculpas aos leitores deste blog, seja lá a dimensão em que esses habitem.
Este "incidente", senhoras e senhores, não se repetirá. Já comecei a pesquisar preços de blackberrys. Enquanto isso, um pequeno suborno. Obrigado e boa noite!

Zenas kariokas 2

2009-12-06T23:15:00.004-02:00

Introdução

Pego um táxi. Destino: minha casa (Copacabana) até o shopping Leblon (... Leblon).

Cena 1 – O mistério desinteressante das lésbicas flamenguistas

Espero uma mulher com a camisa do Flamengo sair do táxi. Ela não tem pressa e eu estou com medo de não chegar a tempo de pegar o shopping aberto ou intacto, já que a festa da concentração do Flamengo corria a toda por aquelas bandas. Mal fecho a porta
- Muita falta de vergonha na cara. Essa aí com a camisa do Flamengo. Tava aí com duas amigas, peguei no Baixo Gávea, as duas se pegando, de língua, agora há pouco...
- Ah, que bom... Só quero ir pro Shopping Leblon, por favor.
- Essa e as amigas...
- ... vamos pegar o Corte do Cantagalo...

Cena 2 – Carmageddon

O taxista continua discursando sobre as lésbicas. Eu faço o máximo para parecer desinteressado, mas ele insiste. É um brasileiro, não desiste e não sabe quando está sobrando.
- ... pra mim, pode fazer o que quiser. Beijar, meter na (...), tá pagando, faz o que quiser, tou pouco me (...)
Neste momento, como sempre ocorre nas ruas cariocas e em Copacabana, as pessoas atravessam fora do sinal e com os carros vindo em sua direção. Embebido apenas por sua revolta em nome dos bons costumes e a moral (eu acho), uma mulher baixa, gorda e um tanto desajeitada tenta descobrir a seu modo por que a galinha atravessou a rua. O motorista avança em cima da mulher por alguns segundos, mas o suficiente para espantar não apenas a mulher como a mim mesmo. Poderia ter sido um acidente, mas
- Essa gente atravessando a rua é um absurdo. Tudo bêbado, não vê a rua, causa acidente.
Mais a frente, um homem tenta a mesma façanha.
- Esse aí, outro. Tudo bêbado...
- É, se distrair no trânsito é algo terrível. – casualmente esperando que ele entenda a indireta.
Estou em dúvida até agora se aquelas demonstrações de psicose explícita foram involuntárias por ele estar preocupado com as lésbicas flamenguistas ou algo mais sinistro. Ainda assim, deveria ter saltado. Por que sempre penso no que deve ser feito depois do ato?

Cena 3 – Janela indiscreta

Após mais alguns resmungos, paramos no sinal perto do shopping. Um garoto, sorrateiramente, se aproxima de um carro estacionado, abre a porta e entra.
- Olha só. Esse aí entrou todo estranho no carro. Tá vendo? Se agachando e tudo... O que será que ele tá fazendo?
- Não me interessa.
O sinal abre. À medida em que o carro se aproxima, ele diminui a velocidade:
- Vamos ver o que ele tá fazendo pela janela.
- NÃO!
Ele ri. Não olho, pois temo que o motorista esteja tendo com espuma na boca há esta altura.
- Pois é, né? Melhor a gente cuidar da nossa vida, temos os nossos problemas. Não é nosso carro mesmo, né? Não importa, porque não é carro meu...
- Aqui tá o dinheiro. Boas festas.

Chego na livraria e pego o que tanto aguardava: minha edição brasileira da obra de David Foster Wallace, Breves entrevistas com homens hediondos.

Apropriado, pensei.

Confissões 6

2009-12-05T22:50:00.001-02:00

Você percebe que precisa sair mais quando seu dia se divide entre trabalho e a quarta temporada de "Desperate Housewives".

Obs. : tenho um novo prazer culpado.

Resfriado 1

2009-12-04T22:31:00.002-02:00

Apesar de minhas alergias e quase absoluta intolerância física a tudo a meu redor, raramente fico doente. No entanto, umas duas ou três ao ano, pego um resfriado. Ao contrário de Frank Sinatra, não há nada de mítico ou interessante quando convalesço. Além do sintomas usuais, agravados pela alergia, fico de péssimo humor, arredio, cansado e com dor de cabeça. Ou seja, a novidade é que fico com dor de cabeça, o que detesto. Não posso fumar, devido a garganta, mas, normalmente, não consigo ficar mais de um dia sem cigarro e pioro a garganta. O que me deixa mais mal humorado. Enfim, eu não gosto de ficar perto de ninguém quando estou doente e ninguém deve ficar perto de mim. Na melhor das hipóteses, você me encontrará monossilábico. Ainda assim, nada consegue me irritar mais do que a falta de energia. Sem energia, não consigo pensar direito. Sem pensar direito, não consigo ser criativo. Sem ser criativo, só fico resmungando, mas sem a parte relativamente charmosa que um resmungo precisa ter para ser socialmente aceito. Em outras palavras, você tem os posts dessa semana. Não sei ainda a quem culpar: o resfriado ou a decisão idiota de escrever um texto novo diariamente. Talvez os dois. Estou abatido. Agora, sei como Frank Sinatra se sentiu. Claro que ter duas loiras ao meu lado poderia ajudar. Mas, como o mundo insiste em cuspir na minha cara, eu não sou Frank Sinatra. E blá, blá, blá, blá, ....

Dicas 2

2009-12-03T22:16:00.002-02:00

Se você tiver a oportunidade de visitar o Hard Rock Cafe, na Barra, Não Vá!

Detalhes a seguir. Quando não estiver mais resfriado e sedado por antibio

Ciranda

2009-12-02T22:07:00.011-02:00

O editor não gostava do autor, que não gostava do jornalista e do editor, que também não gostava do jornalista, que não gostava do autor e do editor. O autor ficou com o editor, que manteve um caso com o jornalista, que manteve com um caso com o autor, que se envolveu com outro editor, que se envolveu com o empresário estrangeiro, que não tinha nada a ver com a história e estava de olho no catálogo.

Moral: ... e todos beberam na festa de lançamento felizes para sempre.

It's a small world after all!

Confissões 5

2009-12-01T23:19:00.004-02:00

No interior de cada um de nós, duas forças estão em conflito... Eu sou um exemplo.
Sou um freelancer partido ao meio. Partido entre trabalho e a falta de tempo para fazê-lo.
Os duas forças batalham pela alma...
Mais especificamente, o banco. E as forças são minha dívida e meu salário.
Mas, ao final do dia, chegamos a uma conclusão razoável.
Vou fugir pro Sana e mudar meu nome para Mahatma Bahuan!

Dá-lhe, juros!

Primeiro navio vertical do mundo explorará o fundo do mar

2009-11-30T16:17:00.004-02:00

Em algum lugar, Capitão Nemo sorri.

* * *

Cadê o p#@¨& do Nemo?

Confissões 4

2009-11-30T00:08:00.001-02:00

Acho que o esquerdista que existia em mim aos 18 anos ainda não morreu. Bom, ao menos, terei papo para o analista.

Cinema político

2009-11-29T23:14:00.011-02:00

Pois é. "Lula, o filho do Brasil" começa a aparecer. Com a pretensão de ser o novo "Dois filhos de Francisco", o filme conta a trajetória do nosso presidente pelo ponto de vista de sua mãe. Se ficou um típico filme de Fábio Barreto ("Bella Donna", "A paixão de Jacobina"), ainda não se sabe, embora já haja alguns comentários de que o diretor não perdeu seu toque autoral. Enfim...
Mas "Lula..." é a primeira cine-biografia de um político brasileiro em muito tempo. Uma tradição em outros países, como EUA, este tipo de filme no Brasil era restrito a documentários até agora. O último projeto do gênero no terreno da ficção foi, se não engano, "Indepedência ou Morte", com Tarcísio Meira como D. Pedro I, nos anos 70.
Bom... com Lula puxando o bonde, quais outros políticos poderemos ver representados nos próximos anos? Aqui vão algumas sugestões:

- CoLLor, o filho da (...) do Brasil: história do ex-presidente que veio para renovar o país, mas, devido a paranóia e acusações de abuso de poder, cai em desgraça.
Direção: José Padilha
Estrelando: Wagner Moura como Collor

Slogan: "Você sabe quem é esse homem. Mas tem raiva da sua história."

- Itamar, o mineirinho do Brasil: após a queda de seu patrão, um homem quieto precisa mostrar seu valor e reeguer um país à beira do colapso. Mas ele precisa lidar com seus demônios, representados na figura de uma bela mulher com pouco decoro, o nascimento de um filho inesperado, o Real, e seu amor por Fuscas.
Direção: Hélvecio Ratton
Estrelando: Flavio Migliaccio como Itamar

Slogan: "Você sabe quem é esse homem. Não sabe? Se lembra de 1995?"

- FHC, o passageiro do Brasil: um intelectual assume o controle de um país e decide que sua salvação está em na abertura de portos para o mundo. Mas estará vendendo a alma de sua nação ou a preparando para o futuro? Enquanto viaja pelo planeta em busca de respostas e empréstimos, luta para conseguir mais tempo (4 anos), se livrar da angústia da oposição e alcançar a redenção neo-liberal. O elenco já assinou para a sequencia.
Direção: Fernando Meirelles
Estrelando: Rodrigo Santoro como FHC (Warren Beatty, Jack Nicholson e Tom Hanks recusaram o papel) e Julianne Moore como Dona Ruth.
Slogan: "Você sabe qual foi o resultado das privatizações. Mas não conhece sua história."

Esta é uma pequena sátira sem intenção de desqualificar qualquer um dos envolvidos. Não me processem, sou jornalista e não tenho um centavo. A Primavera do Livros levou tudo!

Momento musical 1

2009-11-29T22:54:00.003-02:00

O bom do Facebook ou qualquer ferramento de compartilhamento é se apropriar de descobertas alheias sem culpa e repassá-las. Assim, segue uma música bem legalzinha, que me remeteu aos tempos em que tocava Joy Division sem parar e me achava um gênio por ser atormentado... O que sobrou disso tudo foi o Joy Division. Enfim, para a apreciação:

Em algum lugar, um indie ainda assombra minha realidade...

Aviso aos navegantes 3

2009-11-28T21:19:00.005-02:00

Só responderei aos comentários feitos a partir da presente data. Aos anteriores, agradeço do fundo do meu coração e sugiro esperem uma resposta sentados. De preferência, num bar ou num lugar com ar condicionado. É só chamar que eu vou!

Confissões 3

2009-11-28T21:04:00.009-02:00

A Primavera dos Livros, no Museu da República, é um verdadeiro zoológico:

Editora Papagaio, Editora Girafa (acompanhada da Girafinha), Editora Capivara, Editora Barracuda, Editora Galo Branco, Réptil Editora, Panda Books, Bem-te-vi Produções Literárias e Eduerj ("Onde a Coruja pia").

O slogan "Onde a Coruja pia" é criação minha. Direitos reservados.

Em meio a isto, um calor desgraçado e os malditos patos tomando banho no laguinho!...

Sugeri a Landsberg a criação da Anta Editora: Mais revolucionária que o e-reader!

Alvorecer

2009-11-28T20:18:00.015-02:00

Hoje, conversando com um amigo no almoço, pensamos: como seria "Crepúsculo" escrito por Phillip Roth? A trama a que chegamos é basicamente esta:

Em "Alvorecer do desejo", Judith Weinstein é uma jovem judia que se muda para o Brooklyn de 1950. Com desejos de se tornar uma escritora, ela se sente presa pelas tradições de sua família judia ortodoxa. Ela se isola do resto da comunidade, dividindo seu tempo entre seus textos, que mantém escondidos de seus pais, e masturbação. Ela se sente pressionada com a vontade de seus pais de casá-la com o filho do rabino, Jacob. De repente, uma família de refugiados do Leste Europeu se muda para seu prédio. Judith se sente fascinada pelos novos vizinhos, composta por artistas performáticos. Em particular, Edwin, um jovem escultor. Ela descobre que eles são, na verdade, vampiros e, pior, ciganos. Embora Judith deseje entrar para trupe e ser uma cigana e vampira, Edwin fica hesitante. Como membro de uma antiga ordem, ele não pode desonrar outras tradições milenares. No caso, morder o pescoço de Judith sem ela sentir dor. Por não se alimentar, Edwin sente os efeitos da decadência de seu corpo e reclama disso sem parar. Eles também precisam enfrentar o violento James, um americano com tendências neo-nazistas, e Jacob, que vira uma fera ao descobrir a paixão entre sua prometida e o recém-chegado. Enquanto isso, os personagens xingam Deus, a sociedade americana e a classe artística. A narrativa é recheada com românticas descrições fálicas, excitantes referências a Israel e delicadas descrições da lenta passagem para a outra vida.

Não percam a sequencia: Estrela nova

Em breve: "Crepúsculo" por Marguerite Duras. Nele, uma francesa e um estrangeiro vampiro se encontram e transam o tempo todo enquanto surgem suas diferenças culturais. Sem mordidas.

Dedicado a Mauro Siqueira, autor do livro "De vermes e outros animais rastejantes" (Ed. Multifoco).

Imagens do horror 5 (episódio de hoje: "Prazer, sou a Vergonha Alheia. Não nos conhecemos de antes?")

2009-11-27T01:28:00.007-02:00

Em outra amostra de que algumas pessoas estão mesmo sem nada para fazer (inclusive eu, acredito), mais celebridades com os quais eu não importaria normalmente se reuniram para fazer um novo ensaio fotográfico que não mudará o curso da humanidade, mas servirá para eles mostrarem para os amigos nas próximas orgias.
Enfim, a recente leva tem Sandy de Mulher-Gatinha (bonitinha, mas dá pra espantar pisando forte no chão), D2 de Quero-ser-George-Clinton-e-como-não-consigo-cadê-meu-Valium-produção?, Eliana de Marilyn Manson (surpreendentemente eficaz. Onde estarão os dedinhos se ela continuar nessa?), Jorge Ben Jor ou sei lá como ele se chama atualmente de George Washington (sic para tudo) e Junior como Jimi Hendrix. E mais uma vez, ele prova, mesmo travestido, a verdade calada sobre sua natureza. Junior continua Junior...

Me lembro até hoje de uma foto do Romário como James Bond.
...
Isso mesmo.
Não, Peixe. Sinto muito.

Vamú pulá fora dessa!

Se eu tivesse juízo (ou saco)...

2009-11-27T01:26:00.002-02:00

... eu saltaria do táxi no primeiro espirro do motorista.

... não gosto nem de lembrar...

Coisas que não suporto 1

2009-11-26T01:44:00.005-02:00

Algo me diz que esta será uma série longa...

Sou um carioca por criação. Gosto da cidade. É legal. Mas, como todas as coisas legais, pode ser incrivelmente irritante às vezes. Há momentos em que o Rio de Janeiro, com o providencial auxílio do calor, se assemelha a uma filial do inferno.

Exemplo do dia: ônibus (e estou me referindo apenas à Zona Sul).

- faça chuva, faça sol, os ônibus lotados invariavelmente são quentes, abafados e lentos. Muito lentos. Por que as pessoas não esperam o próximo a chegar (e a Zona Sul é bem abastecida neste aspecto) vai além da minha compreensão.

- vendedores ambulantes, como todos os mortais, precisam ganhar seu ordenado. Eles poderiam estar roubando, estar matando, mas preferiram fazer uma grana honesta. Excelente atitude, eu aplaudo. Devo, inclusive, meu fornecimento de amendoins com casca a eles. Mesmo assim, são um pé no saco. Se você é alguém que está cansado, precisa de um tempo para organizar seus pensamentos ou está preocupado com negócios pendentes, seu estado de instropecção é brutalmente interrompido por:

"BOA TARDE, SENHORAS E SENHORES PASSAGEIROS. DESCULPE ESTAR INCOMODANDO O SILÊNCIO DA SUA VIAGEM..."

Neste instante, o que surge à mente é:

"Desculpa o c@#$%¨&*! Se não quer incomodar o silêncio da viagem, cala a p*&¨%$ da boca, seu filho da p*&¨!"

E fico tão perturbado que só consigo prestar atenção à minha irritação. Exceto quanto meu estoque de amendoins com casca está no fim. Ou se eu quero um chocolate. Ou uma caneta. Quero dizer, se eles tivessem um centro de treinamento, onde pudessem formar um grupo de estudos acadêmicos dedicado a abordar os passageiros sem assustá-los ao mesmo tempo, seria muito bom. Mas talvez esteja sonhando.

- Imagina o seguinte: Você entra no ônibus quando ele ainda não alcançou os pontos de concentração. Há lugares vagos, você pode escolher o seu, parece agradável. Vamos supor mais uma vez que você decida se sentar mais à frente ou no meio. Aí, eles, um bando por vez, entram. Como a praga de gafanhatos, infestam o veículo por todo lado, levando a máxima do coração de mãe para a realidade do transporte público. Seu momento de deixar a lata de sardinhas motorizada se aproxima. Olha para cima. Olha para o lado. Ah, não... Mas é preciso fazê-lo, caso contrário, você não desce. Aí, você se espreme, usa força, os cotovelos, tudo, porque eles não se movem (não conseguem!) e, a cada passo errado, mais riscos de não saltar no local pretendido. Você se esfrega em todas pessoas que pode imaginar, principalmente naquelas em que não se esfregaria em outras circunstâncias. Você chega à traseira do ônibus, puxa a corda e se sente como a Sônia Braga em "A dama do lotação". Só que não há prazer. Nenhum.

- Dirigir por horas a fio deve ser um porre. Manter sua sanidade enquanto executa esta tarefa provavelmente faz do homem um forte. No entanto, nem todos conseguem. Até o momento, dividi os enlouquecidos em três categorias:

Há os "pilotos", aqueles que parecem estar loucos para chegar ao grid do ponto final, correm nas congestionadas e tensas vias como se estivessem em Intergalos e acreditam que Galvão Bueno com prancheta na mão e camisa azul os recepcionará.

Também há os mais "baianos". O dia está lindo, outros ônibus da mesma linha estão fazendo a coleta de passageiros, para que a pressa... e param numa esquina, fazendo hora enquanto você se desespera porque, ao contrário do motorista, tem um compromisso marcado. É uma maldição que parece afetar bastante o 474.

E, finalmente, encontramos os "conversadores". Esta espécie é um primo do vendedor ambulante, mas pior, porque esse, eventualmente, salta. O motorista "conversador" fica com você até o final da sua viagem. O ônibus é barulhento e o cara quer ser ouvido. Então, ele faz mais barulho que o ônibus. Ele grita sobre os mais variados e, geralmente, desinteressantes assuntos para o colega trocador ou algum amigo que pegou em dado momento do trajeto. Quando o sinal fecha e, por um golpe do distante, um camarada motorista para sua colorida condução ao lado da dele, ambos abrem a janela e fazem um coro para os passageiros de ambos os transportes. Às vezes, o trocador também tem um opinião e vira um terceto. Ou o trocador do outro lado igualmente deseja se expressar e temos um quarteto. Poderia ser uma ópera bufa mal escrita se não fosse trágico. E o passageiro, vítima do espétaculo, começa a pensar se deveria pegar o dinheiro do ingresso (valor mínimo de R$ 2,20) de volta...

Posso reclamar bastante, mas gosto de ônibus. Até porque há coisas piores. Como a linha 2 do metrô.

Imagens do horror 1 (referente ao post "Coisas que não suporto 1")

2009-11-26T01:31:00.003-02:00

"Abandonai toda esperança, vós que aqui entrais."

Imagens do horror 2 (referente ao post "Coisas que não suporto 1")

2009-11-26T01:30:00.002-02:00

"Eu não peço desculpa. E nem peço perdão..."

Imagens do horror 3 (referente ao post "Coisas que não suporto 1")

2009-11-26T01:20:00.004-02:00

"É uma sacola que você está carregando ou você só está feliz em me ver?"

Imagens do horror 4 (referente ao post "Coisas que não suporto 1")

2009-11-26T01:18:00.004-02:00

"Não tem nenhuma bomba neste ônibus. É que eu preciso usar o banheiro urgente!"

Zenas kariokas 1

2009-11-26T00:19:00.000-02:00

Muito bem. Estou no ônibus 570. Sem ar condicionado. Lotado. Do lado de fora, chove. Janelas fechadas. Sem ar condicionado. Abafado. Neste ambiente, os passageiros, sem saída, conversam.

Primeira situação:

Um senhor carregado de sacolas entra, forçando seu caminho até a traseira do ônibus. Parece sem fôlego.
- Abra as janelas. Tudo fechado... vai espalhar HIV...
A garota atrás de mim pergunta para a amiga:
- HIV se pega pelo ar? Não sabia.

Vivendo e aprendendo.

Segunda situação:

Dois amigos, mais à frente no ônibus, batem papo:
- ... sabe aquele com a caveira?
- Édipo?
- Isso! Édipo!

Ser ou não ser? Não ser.

Terceira situação:

Uma mulher de meia idade, usando sandálias (é impressionante a quantidade de pessoas que estão de sandálias na chuva...), pede para saltar e se posiciona na saída. O motorista para e, logo abaixo, uma imensa poça escura encara.
- Moço, pode ir mais pra frente, que aqui tem uma poça enorme?
O motorista atende o pedido e para de novo uns poucos metros adiante. Em frente à porta, um imenso carro preto bloqueia a passagem.
- É, acho que aqui não é melhor não...

Esse comentário foi meu. Mas outra alma espirituosa me ouviu. E fez sua tréplica.
- Vai saltar como? Por cima do carro?

Fingi que não era comigo e fiquei quieto.

Quarta situação:

As garotas atrás de mim (as mesmas sobre a mutação do HIV) notam que a chuva deu uma trégua:
- Gente, parou de chover. Por que não abrem as janelas?
- É. Quer ir pra sauna, vai pro clube.

Eu abri minha janela.
Sou como Groucho Marx nesse sentido, não pertenço a nenhum clube que me aceita como sócio.

Rio de Janeiro, cidade que me seduz

2009-11-25T16:06:00.006-02:00

Pego o "Fama e Anonimato", do Gay Talese, a edição da Companhia das Letras. Não o lia desde a Flip 2009. Enfim, abro num trecho onde repousava o marcador, entre as páginas 52 e 53, e isto é o que surge:

... comentam o calor usando a frase habitual: "Que calorão, hein?".
"Que calorão, hein?"
"É mesmo."
"Que calorão, hein?"
"É..."
"Que calorão, hein?"
"Sí."
"An-ham."
"É."
"É."
"É."
E por aí vai, dia após dia em Nova York; as pessoas só têm uma coisa a dizer umas às outras.

Gay Talese, mostrando que sua força ultrapassa o território jornalístico e alcança o sobrenatural, segue com mais provas de seus poderes premonitórios:

Aconteceu uma coisa inesperada às 14h49 (...), numa grande área de Manhattan: faltou luz e, em muitos bairros, a escuridão cobriu tudo, os relógios pararam, a cerveja esquentou, a manteiga amoleceu e as pessoas ficaram conversando agradavelmente à luz de velas em salas sem televisão.

Bom, talvez nem tão agradavelmente, já que soube que a falta de ar condicionado deixou algumas pessoas com os nervos a flor da pele...

Que conclusões tiramos?

Primeira, Gay "Nostradamus" Talese é mesmo uma mente brilhante. Até na alusão à Manhattan (Ipanema e Leblon não seriam a versões cariocas? Os moradores de lá, pelo menos, gostam de pensar assim.), ele acertou.

Segunda, finalmente o carioca pode assumir seu lado cosmopolita. Talese prova que o Rio de Janeiro do século 21 pode ser comparado sem problemas com Nova York... em 1959. Acho que Landsberg vai gostar de saber disso.

* * *

Crédito a quem merece: imagem do blog de Felipe Machado no Estadão (blog.estadao.com.br/blog/media/taleseblog.jpg)

Confissões 2

2009-11-25T02:03:00.003-02:00

Tony Soprano não morreu.

Ele está num programa de proteção à testemunha no Grajaú!

Dicas 1

2009-11-25T02:00:00.002-02:00

Não importa o que aconteça, nunca, nunca deixe de pedir os 10 centavos de troco para o taxista. Acredite, ele tem!

Cosmopolita 2

2009-11-25T01:59:00.004-02:00

Ser brasileiro é beber champanhe em lançamento de livro de ficção escrito por sambista, com a roda tocando, na Livraria Argumento do Leblon.

Confissões 1

2009-11-24T02:07:00.004-02:00

Recentemente, li "O segundo sexo" de Simone de Beauvoir.

Ainda não entendo as mulheres.

Cosmopolita 1

2009-11-24T02:00:00.003-02:00

Nada mais brasileiro do que beber um café no Armazém do Café, no Leblon, em frente à Praça Cazuza, lendo o "The New York Review of Books".

A tela branca

2009-10-26T18:47:00.005-02:00

A tela branca pergunta: O que você vai fazer agora? Olho para a janela e vejo uma paisagem de possibilidades. Talvez não haja mais nada opressor do que isso. A grande angústia deste começo de século é esta. Antigamente, a questão era o que estamos fazendo. Hoje é o que podemos fazer. Tenho a sensação crescente que a dúvida seguinte será o que deveríamos estar fazendo. O problema está no timing. Será tarde demais quando olharmos para nossas escolhas e notarmos que há algo errado com elas? A tela branca sorri e desafia: decifra-te ou devore-te. Enquanto isso, ficamos no meio, aguardando. Sempre com o mesmo pensamento vago: vai chegar hora em que tudo fará sentido.

Novo texto em Caneta, Lente, Pincel

Still do filme Histórias Extraordinárias. A imagem que ilustra a apresentação deste blog veio da mesma fonte.

Os tempos estão mudando como um filme em slow motion e cortes abruptos.

Devastação

2009-10-17T21:50:00.005-03:00

Ontem, entrando no Kibeloco, esbarrei num vídeo do Youtube. No caso, era um breve crossover entre os clássicos da Sega, "Donkey Kong" e "Mortal Kombat" (os quais joguei avidamente nos distantes anos 90...). Curioso, descobri que o imaginativo internauta tinha feitos outros mashups. Três, para ser exato. Um muito bom era Sonic com Pac Man. Mas meu favorito foi outro. Aviso que não é indicado para os ecologicamente sensíveis ou aqueles que não curtem uma piada infame de vez em quando:

Adoro sangue e comédia. Quando os dois se juntam, é batata!

Não sei quanto a vocês, mas me lembrei dos primeiros episódios de "South Park". As caçadas de Tio Jimbo e Ned que, para matar quantos animais quisessem, gritavam:
"Está vindo em nossa direção.", simulando autodefesa.
Aí, eles acabavam com a fauna da maneira mais sanguinolenta possível. Posteriormente, uma lei foi aprovada, banindo este mecanismo. Jimbo e Ned, no entanto, encontraram uma nova justificativa para saciar sua sede por fazer animais diversos em pedaços: "Estamos mantendo o controle populacional" ou algo assim. Hilário. Talvez eles devam ir para os Everglades.

Em breve... variedades

Give it up for love...

2009-10-15T11:54:00.006-03:00

Por que nos deixar levar pelo amor se esse sempre nos deixa?...

A imagem é de uma interessante série americana de 2008, "Swingtown". A trama é sobre três casais de vizinhos e se passa durante a metade dos anos 70, quando uma revolução comportamental ocorreu. Especificamente, o papel da mulher da sociedade, o surgimento do pop, questionamentos políticos e as liberdades de expressão e sexual (daí, o título). Exibida pela rede CBS, durou apenas uma temporada. Uma pena. Acredito que se tivesse ido para uma rede privada (uma HBO, Showtime ou AMC da vida...), estaria no ar até hoje. Por outro lado, talvez não. Veja o que houve com "Deadwood"...

Mas não é sobre "Swingtown" que desejo tratar. Fica a dica, no entanto.

Em minhas incessantes horas em frente ao computador, encontrei um texto que utilizava esta mesma foto: "I'm Feelin' Sexy but Monogamy is Killin' It" . No post, a autora discorria sobre o desejo por aventuras fora de seu relacionamento. Apesar de se dizer feliz com o marido, ela sente impulsos sexuais e discorre sobre o papel da monogamia. Ela, inclusive, cita um estudo sobre a fidelidade entre mamíferos. Em particular, destaco este trecho:

"Sexual monogamy is the practice of having sex only with one mate at a time. Social monogamy is when animals form pairs to mate and raise offspring but still have flings—or "extra-pair copulations" in science lingo—on the side"

Talvez a saída seja essa? Não acho. Afinal, controlar impulsos é o que nos separa dos animais. Mas há uma razão em questionar a função da fidelidade quando a "monogamia social" parece ser uma palavra de ordem. Por mais felizes que estejamos com nossa "cara metade", o desejo sempre vai existir. Mas o que fazemos com ele? Ouvimos seu chamado? Isso não é necessariamente trair alguém. Pode-se terminar o relacionamento (me vem à mente a expressão mais infame da face da Terra: "Tá na hora de procurar coisas novas."), recorrer a formas auto-satisfatórias ou até negociar com a outra pessoa. O mais normal e aceito é reconhecer isso para si mesmo, esquecer e seguir em frente.

O que me pergunto é o seguinte: aceitando o conceito de monogamia como dependente de nossa consciência e que não há de errado com reconhecimento do desejo, qual é o fator que está por trás disso? O que faz este desejo tão forte em nós? Eu não tenho uma resposta. Nem sei como poderia... Suspeito que esteja ligado à eterna insatisfação humana. Por mais que tenhamos realizado conquistas consideráveis, que, talvez, nossas existências não sejam tão "miseráveis" quanto fantasiamos, não acreditamos na segurança. A vida mostra de forma bem cruel como tudo o que parece ser para sempre pode lhe ser tirado da noite para dia. Há pessoas que se dedicam à auto-sabotagem para evitar uma decepção maior do outro. "Melhor eu acabar com isso tudo antes que ela/ele, porque, pelo menos, terei algum controle." Por não ter resposta: faço mais uma pergunta: Por que não podemos ser felizes com o que temos? Não sei porque gratidão e conformismo precisem andar de mãos dadas. São coisas diferentes. Procure num dicionário.

Algo me diz que voltarei a comentar este tópico em outro texto. Até lá, então.

Curiosidade: a música tema de "Swingtown", Give it up for love, foi composta especialmente para série por Liz Phair. A ideia era da canção sair no cd com a (excelente) trilha da série. Infelizmente, o final prematuro de "Swingtown" impediu isso. Se alguém souber como adquirir esta música (ou se o cd saiu mesmo, pois não procurei esta informação atentamente), por favor, avise. Obrigado, DRR

Aviso aos navegantes 2

2009-08-18T11:15:00.006-03:00

No site "Almanaque Virtual", estão duas novas análises de livros minhas. Os livros em questão são "O guia de sobrevivência aos zumbis" de Max Brooks e "O contorno do sol" por Natália Nami. Leia a respeito aqui e aqui!

Enquanto isso, no mesmo site, saiu uma avaliação do livro no qual participei como autor, "Clube da leitura: modo de usar, vol. I"! Leia aqui!

Cindy

2009-08-04T12:49:00.004-03:00

Cindy está sentada no meio fio da calçada. O dia surge no horizonte e não há mais clientes à vista. Ela resolve dar um mergulho na mar. Apesar de estar numa cidade litorânea há quase um ano, nunca tinha ido à praia. Ela tira seus sapatos de cristal e anda até a praia.
Ela fecha os olhos e relembra sua trajetória. Há muitos anos atrás, ela não estava numa situação melhor do que esta. Vivia com a madrasta e as filhas dela. Trabalhava dia e noite na faxina da casa, sem receber salário. Dormia na dispensa. Assim, para conseguir algum dinheiro, saía às escondidas à noite e fazia ponto numa viela no centro do Reino Encantado.
Um dia, quando comprava um cigarro a varejo na banca de jornal que ficava perto do seu trabalho noturno, notou a capa de uma revista de celebridades. O Príncipe Encantado, um dos solteiros mais cobiçados da cidade, estava dando um baile para a alta sociedade. Imediatamente, Cindy percebeu o potencial daquele evento. Com a ajuda de amigos da noite, se vestiu e penetrou na festa.
Sua história ficou conhecida. Garota pobre e batalhadora se casa com o herdeiro do trono. Cindy adorou a nova fama e o Príncipe até que não era mal quando se tratava de satisfazê-la. No entanto, os ratos queriam uma parte da grana que Cindy agora possuía e a chantagearam com fotos de seus tempos na zona. Sem saída, fugiu para o litoral, levando todo o dinheiro da família real.
Após gastar tudo em três meses, Cindy voltou às ruas. Embora às vezes fique com saudades de seu tempo de princesa, não se arrepende. Embora divida uma quitinete com outras três meninas, tem um cantinho que pode chamar de seu. Também pode mergulhar no mar quando quiser. Ela sempre quis fazer isso quando morava em Reino Encantado. E ainda conservou seus sapatos de cristal!

Aviso aos navegantes 1

2009-07-31T13:03:00.004-03:00

O blog "Caneta, lente e pincel" acabou de publicar um texto meu, o conto "Vermelho". Além do história, há uma bela ilustração de Maria Matina, que me inspirou na construção da trama. Passem por lá e, claro, comentários são mais que bem vindos.

Fusão

2009-07-30T15:44:00.001-03:00

A chuva cai. O sangue escorre gelado dos dedos. Um último suspiro se perde na força do vento.

Em defesa de Danilo Gentili

2009-07-29T20:38:00.003-03:00

Não acho que Danilo Gentili foi racista. É isso. Antes que alguém surja falando que eu e Ali Kamel somos os únicos que não acreditam em preconceito de raça no Brasil, respondo. Racismo é real e desprezível. Toda e qualquer manifestação que sirva para desmoralizar uma pessoa ou entidade devido a cor da pele, opção sexual, religião, ... deve ser julgada de acordo com o rigor do insulto e punida. É simples. Espero todos possamos concordar neste ponto. Agora, voltemos ao “repórter inexperiente”.
Para aqueles que não sabem, o humorista do CQC teria feito uma piada supostamente racista. Na madrugada de sábado para domingo, dia 25, Gentili escreveu em seu perfil no twitter:
“King Kong, um macaco que, depois que vai para a cidade e fica famoso, pega uma loura. Quem ele pensa que é? Jogador de futebol?”
Até o momento, a mensagem foi encaminhada para o procurado do Ministério Público Federal em São Paulo e a ONG Afrobras planeja lançar uma carta de repúdio ao ato e avalia se entrará com uma representação criminal. Até o Hélio de La Peña entrou na história, condenando o comentário.
(http://www1.folha.uol.com.br/folha/informatica/ult124u601611.shtml)
A reação não surpreende. Numa época que privilegia o imediatismo no lugar de uma reflexão sobre atos e em que há uma confusão entre má-fé e incompreensão, é necessário ter muito cuidado. O problema não é necessariamente o que se escreve, mas a forma como se o faz. A piada do Gentili é um exemplo perfeito. O silogismo que as entidades ofendidas realizaram é evidente.
“Macaco” é um termo pejorativo para negros. “Jogador de futebol”, muitos são negros. Logo, os negros são “macacos”.
Nem todo negro é jogador de futebol e vice-versa. Petkovic, que retornou ao Flamengo, é sérvio. Kaká, considerado um dos melhores do mundo, é branco e filho de pais ricos. Tudo bem, são exemplos extremos, mas servem para simbolizar que o futebol não é necessariamente ligado à raça. Há uma conexão forte com o fator social, pois muitos vieram de famílias de poucos recursos. Ainda assim, a ideia de imediatamente ligar a imagem de um jogador de futebol a uma pessoa negra é limitada, para não dizer perigosa. É ignorar que a vasta população de renda baixa no Brasil não consiste apenas de um grupo ligado pela cor, mas por uma condição social. A pobreza no Brasil tem muitas origens. Logo, partindo de outro silogismo, afirmar que jogador de futebol é negro, aceitando o fato de que esses vieram de locais mais humildes, seria dizer que todo negro é pobre. Ou seja, uma conclusão burra e igualmente racista.
A questão toda reside na palavra “macaco”. Esta expressão é umas das marcas mais fortes do racismo. Logo, qualquer coisa, mesmo que não intencional, que ligue negros ao insulto provoca alvoroço. E com razão! Deve ser combatido. Mas tudo dentro da razão, evitando uma caça às bruxas.
King Kong é um gorila. Um macaco; animal. Inegável. No filme, ele mantém uma relação quase amorosa com uma atriz loura, a que pega como refém quando se torna uma atração na cidade. Quanto aos jogadores famosos e suas louras... Brancos ou negros, a associação entre os atletas e mulheres voluptuosas e de cabelos dourados (naturalmente ou não) faz parte do folclore envolvendo o esporte. Deu origem à expressão “Maria Chuteira”. Basta lembrar das Ronaldinhas, ex-amantes do camisa 9 do Corinthians que fizeram fama por terem saído com ele. Elas, por sinal, eram louras. Embora ainda não haja um estudo comprovando o fascínio de jogadores de futebol por louras, é quase senso comum aceitar estas relações com um fato. Será que Gentili não estaria comparando a trajetória do Rei da Ilha da Caveira com esta curiosidade da cultura futebolística ou estaria simplesmente chamando negros de macacos?
Não conheço Danilo Gentili pessoalmente. Talvez ele seja o racista que está sendo pintado. No entanto, o sujeito é humorista e trabalha num dos programas mais populares na televisão aberta. Ou seja, o mínimo de inteligência, cultura e bom senso ele deve ter. Alguém que vive de brincar com convenções sociais e visado pela mídia não cometeria um erro tão estúpido. O fato de ele se recusar a apagar o que disse e querer se justificar com quem tenha se sentido ofendido é outra prova para mim de que as intenções aqui foram outras, nada envolvendo ofensas raciais.
O mais grave nesta história é que enquanto todos se levantam contra uma fala inofensiva tirada do contexto, o preconceito real é deixado de lado. Enquanto índios, nordestinos e homossexuais são espancados e queimados, idosos desrespeitados por companhias de ônibus e negros ainda são associados a pobreza e criminalidade, a sociedade dorme tranquila. São os fatos da vida. O politicamente correto funciona como uma cortina de fumaça para problemas sociais fortes. Para que investir em educação quando podemos enterrar nossas cabeças na terra? Para que procurar punições mais severas para estes crimes se o sistema judiciário não é igual para todos? São perguntas antigas e com um resquício de ingenuidade, mas que possuem uma verdade inquestionável: quando deixamos de ouvir os outros e passamos a gritar, como forma de não escutar os gemidos de dor que nos cercam cada vez lemos os jornais ou saímos na rua?...

Combinação

2009-02-19T01:47:00.000-03:00

Foi: 1, 2, 3, 4, 5.

... mas o do meio caiu primeiro.

Primeira vez

2009-02-19T01:27:00.001-03:00

“Já fez isso antes?”

“Não.”

“Quer tirar a mordaça?”

“... se gritar?...”

“A gente grita também.”

Branco

2009-02-19T01:20:00.000-03:00

O escritor caminha.
Vai de lado para o outro não chega a lugar nenhum.

Derrama sangue.

O jornal publicou uma nota.

Cheiro

2009-02-19T01:19:00.002-03:00

O mendigo estava deitado. Gozado.
Minha irmã ganhou aposta.
Não gostei.
Devo R$ 100.

Sacos de lixo e alicate

2009-02-18T20:31:00.002-03:00

Meu bem...

... o que foi que nós fizemos?...

Relaxe

2009-02-17T03:44:00.005-03:00

Lábios entreabertos...

O que você quer me dizer?...

...

Derrota

2009-02-17T03:44:00.003-03:00

Costelas partidas, sangue nas mãos, punhos cerrados.
Ninguém foi punido.

No escuro

2009-02-17T03:41:00.002-03:00

Entrei na cabine com as putas e pensei em meu pai. Ele me dizia para ser gentil com as pessoas.

Luz apagou.

Desculpa.

Com o tempo, se esquece...

Ciência e arte de chegar em alguém

2009-01-11T00:26:00.006-02:00

Muito bem, nesta imagem bucólica acima, passemos para a autozoação (acredito que seja junto agora. Ah, o Acordo Ortográfico...). A pergunta que não quer calar: “Que raios estou falando para a garota do meu lado?” Abaixo, algumas opções:

“Oi, eu sou um pseudo-intelectual solteiro e excitado. Eu vou usar toda a minha habilidade verbal para ver se consigo seduzir sua mente antes que você caia no sono.”

“Não fazem mais sapatos deste tamanho.”

“... é por isso que nunca mais entro num banheiro público!”

“Então, eu peguei um peixe assim ó!”

“Quer saber o tamanho do meu ego?”

“Quer saber o tamanho do meu ego?” (piscadela.)

“Quando você boceja, sua boca fica assim.”

“O fator de elasticidade do plástico perfeito só não é maior do que meu poder de enrolação.”

“Como o Ronaldo não sabia que eram travestis?” (Essa é velha, mas não resisti.)

“Eu poderia ser simples e direto e falar que tou a fim de você, mas prefiro me alongar até que nós dois esqueçamos o que viemos fazer aqui.”

“Esse é o problema que enfrento quando acordo.”

“O que você quer dizer com que cada minuto comigo parece se alongar tudo isso?”

“O banheiro da casa é apertado, mas a gente dá um jeito.”

“Eu gostaria de comer um bolo de chocolate assim!”

“Eu posso ser chato, mas tenho outras qualidades.” (Outra piscadela.)

“Olha a bunda daquela...!”

“Ah, eu simplesmente não sei!”

O que teria ela respondido?...

Sábado à noite, um (a) parte

2009-01-10T23:16:00.002-02:00

É noite de sábado. Lua cheia, cercada por nuvens teimosas, que a tapam e a liberam conforme seu prazer. Ao longe, no outro do quarteirão, há uma festa. Música de boate. Gostosa, pop, fácil. Não é um lugar para causar impressões, ser perspicaz ou arrumar um trabalho. É uma celebração da futilidade. Bebida, risos e uma oferenda aos deuses do esquecimento. É um lugar para viver em seu sentido puro. Apenas sentir. Dançar, beijar e, provavelmente vomitar. Onde profissionais liberais jovens, estudantes ou apenas desocupados vão e se reproduzem. Eles só querem pular e curtir. Estão mais vivos que seus vizinhos que reclamam do barulho ou daqueles que não conseguem deixar de pensar em si mesmos por um minuto. Não há pena; foi substituída pela cumplicidade. Querem uma garota bonitinha e cara gato. Talvez até os dois... O que importa é provocar artificialmente felicidade, de modo que ela surja pura. São traficantes que distribuem de graça seu produto. Abrem a porta com a promessa de uma boa noite, desde que esteja no clima de sorrir e ser a melhor imagem que possa vender. Complexidade não foi convidada. É o réveillon de um fim de semana qualquer.
À distância, escuto a música (e algumas buzinas). Imagino o que deva estar acontecendo por lá. Timidamente sorrio; em espírito, estou lá. Um copo na mão, uma piada na ponta da língua e um papo sobre o relevante do momento. Não o dos jornais, me refiro, mas o das festas. Lá, morrer não é permitido. No dia seguinte, você está por conta própria, meu irmão, seu problema. Mas, agora, viva e sinta que há uma razão. Pode não ser convincente sob uma análise profunda, mas isso não é nada. A noite está linda, o bar cheio e o pessoal em sintonia. Vamos dançar até o dia raiar.

TODO COMEÇO...

2008-12-18T14:38:00.001-02:00

...vem precedido de um fim.